Quiero morir en Granada escuchando una guitarra flamenca y mirando a la Alhambra.
El exilio es una operación dolorosa, una extirpación vital e inhumana, es separación prematura de la tierra propia, de las raíces de uno y del futuro soñado del aquel. No existe medicamento que cure la morriña, que se lo digan a nuestra querida Rosalía de Castro para quien su patria se resumía en los paseos matinales que desarrollaba en su amada aldea gallega. No había país en esas tierras, pero si pertenencia, pero si reconocimiento. Había ancestros e historias, había descendencia, flores e hijos que se criarían en las mismas camas, jugando con los mismos juguetes, besándose en las mismas calles, yacerían entonces después de una vida propia compartida enterrados unos encima de otros convertidos en polvo recordado. Lo cierto es que la patria no entiende de países, no es una bandera, ni un himno nacionalista abstracto, la patria es un olor, un lugar, un sentimiento propio compartido. Es la celebración conjunta, tenemos diferencias y lo sabemos, pero paseamos juntos por esta aldea g...